Ce monde autour de lui seul il se l’est construit
\nIl marche dans ses rues et dans ses avenues
\nIl se retrouve enfin sur des petits chemins
\nIl s’amuse parfois \u00e0 penser tout d\u00e9truire
\nLes tr\u00e9fonds c\u00e9r\u00e9braux sont colline et vall\u00e9e
\nQu’il aime \u00e0 d\u00e9couvrir et \u00e0 escalader
\nUne fois tout en haut il redescend \u00e0 pied
\nAper\u00e7oit des id\u00e9es empil\u00e9es en montagne
\nCe soir c’est pleine lune il ne veut pas penser
\nDemain il fera jour et il r\u00e9fl\u00e9chira<\/p>\n
Il ferme les yeux : blanc. Il les r\u00e9ouvre : noir.<\/p>\n
C’est simple comme tout quand tombe du ciel l’imbre
\nTout s’\u00e9claircit en soi quand on peut y pleurer
\nUne chaleur nouvelle am\u00e8ne quelques rires
\nEt la vie refleurit en bouquets de soleils
\nTous ces mots ce ne sont pas de la po\u00e9sie
\nJuste quelques phrases murmur\u00e9es \u00e0 la brise
\nQui peut-\u00eatre enfleront en de grandes temp\u00eates
\nEt deviendront alors quelques morceaux de prose
\nSous la lumi\u00e8re p\u00e2le il siffle doucement
\nBient\u00f4t dans la nuit noire il ne chantera plus<\/p>\n
Il marche, larme \u00e0 droite, en passant l’arme \u00e0 gauche.<\/p>\n
Tant pis pour lui s’il meurt il a trop bien v\u00e9cu
\nSouvent assis coinc\u00e9 entre des quatre murs
\nEt parfois prisonnier perdu dans les prairies
\nTant mieux pour lui s’il vit il aime bien trop \u00e7a
\nIl y a des bruits dehors il ne peut pas dormir
\nIl se retourne encore et encore et encore
\nPuis il ne bouge plus immobile tranquille
\nIl s’endort sans un bruit oubliant le tumulte
\nSous la lune un ch\u0153ur vit quand l’univers inspire
\nIl y a son c\u0153ur qui bat l’univers qui respire<\/p>\n
Il se sent revivre, puis encore mourir.<\/p>\n
Il rumine tout seul prisonnier de sa cage
\nBalay\u00e9e par des vents qui ne cessent jamais
\nIl ne respire plus il arr\u00eate son souffle
\nLes murs se l\u00e9zardent puis s’\u00e9croulent sur lui
\nIl entend du Mozart et son doux requiem
\nLa machine tremble pendant quelques secondes
\nNe tremble plus du tout pendant bien des minutes
\nC’est maintenant Chopin et sa marche fun\u00e8bre
\nElle est \u00e0 son z\u00e9nith l’orbe d’argent brillant
\nIl serre sa poitrine et meurt d’avoir pens\u00e9<\/p>\n
C’\u00e9tait le dernier homme. Il n’est pas vraiment mort.<\/p>\n