Il y a de ces cr\u00e9pitements dans l’air. Ce sont comme des d\u00e9charges qui se font entendre \u00e0 intervalles irr\u00e9guliers. L’\u00e9motion est palpable. Des \u00e9tincelles dans la bouche. C’est cette m\u00eame sensation que lorsqu’un orage approche, \u00e9tendant ses ombres et sa col\u00e8re sur les terres fr\u00e9missantes. Pourtant, aussi loin que porte le regard, on ne voit pas le moindre nuage. Il n’y a que les \u00e9toiles qui brillent de cet \u00e9clat froid d’automne. La lune n’est pas encore lev\u00e9e. Ou d\u00e9j\u00e0 couch\u00e9e. Elle n’existe plus. Elle n’est nulle part. Seule la Nuit est, constell\u00e9e de points de lumi\u00e8re. De l’autre c\u00f4t\u00e9 de l’estuaire, une chape de brume couvre l’horizon. On ne fait que distinguer les villes d’en face \u00e9clair\u00e9es qu’elles sont par les lumi\u00e8res artificielles, blanches et rouges.
\nLe froid a tout recouvert. Dans la lande, le bruissement des bruy\u00e8res a quelque chose de gel\u00e9. Le chemin semble hallucin\u00e9, comme un r\u00eave \u00e0 chaque fois renouvel\u00e9 et pourtant toujours identique. Des vapeurs glissent mollement sur le sol avant de s’\u00e9lever dans les airs. Les souffles humains s’exhalent en volutes gris\u00e9es. Le froid alourdit les sons. Pourtant, chaque voix est comme un poignard z\u00e9brant le silence glac\u00e9.<\/p>\n
Tout en haut de la colline, on entend les premiers coups port\u00e9s au ciel. D’abord comme un poing de g\u00e9ant qui frappe \u00e0 une porte d’\u00e9b\u00e8ne. Tr\u00e8s vite, les coups redoublent d’intensit\u00e9. Derri\u00e8re la cr\u00eate, des \u00e9clairs de lumi\u00e8re d\u00e9chirent un instant le voile nocturne. Des tonnerres suivent les foudres \u00e9touff\u00e9es, rebondissant sur les parois rocheuses en \u00e9chos saccad\u00e9s. On frappe plus fort. Les coups se multiplient. Ils naissent de partout et de nulle part. Ils jaillissent du sol et touchent les \u00e9toiles. Des gerbes de feu traversent l’obscurit\u00e9 pour \u00e9clater en fleurs cr\u00e9pitantes.
\nLe Jour frappe aux portes de la Nuit. Le dieu exil\u00e9 utilise ses toutes derni\u00e8res forces pour s’\u00e9chapper de sa prison souterraine et redonner des couleurs aux paysages obscurcis. Il siffle et crie dans le noir pour reprendre le contr\u00f4le de la terre. L’\u00c9t\u00e9 cherche une derni\u00e8re fois \u00e0 revenir \u00e9tendre ses rayons sur la ville. La nuit est toute enti\u00e8re parcourue de sillons \u00e9lectriques. Les \u00e9toiles tremblent dans leur firmament. La ville tremble elle aussi et les lumi\u00e8res des lampadaires vacillent, comme souffl\u00e9es par la col\u00e8re du dieu Jour.<\/p>\n
Sur le si\u00e8ge du roi qui domine la ville, des hommes et des femmes arrivent, pour mieux admirer le spectacle. Ils grimpent la colline, portant avec eux des \u00e9toiles pour \u00e9clairer leurs pas. Leurs paroles entrem\u00eal\u00e9es forment un brouhaha recouvert par les craquements c\u00e9lestes. Parfois, la foule laisse \u00e9chapper un cri de terreur ou de surprise lorsqu’un brasier plus fantastique s’embrase devant leurs yeux.
\nDe l’autre c\u00f4t\u00e9 de la mer, des fontaines de feux surgissent sans discontinuer. L’horizon n’est pas \u00e9pargn\u00e9. Tout autour, c’est la guerre qui a abandonn\u00e9 son cort\u00e8ge de souffrance et de douleur. Une guerre joyeuse fait rage. Tout le monde s’\u00e9tonne et s’\u00e9merveille en voyant les \u00e9toiles exploser. \u00c7\u00e0 et l\u00e0, des colonnes de couleurs couronnent la colline. Des langues multicolores l\u00e8chent le ciel et font comme un geyser d’\u00e9tincelles.
\nIci, une d\u00e9tonation rouge laisse un go\u00fbt chaud dans la bouche, comme celui de l\u00e8vres sur d’autres l\u00e8vres. L\u00e0-bas, le bleu fait un bruit plus sec que les autres couleurs, comme un battement de cils qu’on ne reverra plus. Plus loin, un fragment de jaune d\u00e9coupe la nuit et retentit aux yeux comme un soleil imagin\u00e9. Une train\u00e9e violette dispara\u00eet comme un rire qui s’\u00e9teint. Enfin, une marbrure verte laisse un parfum de printemps et fait comme une caresse sur la joue. Le spectacle apocalyptique a atteint son paroxysme. Tout n’est plus dans la ville qu’un chatoiement de couleurs et de lumi\u00e8res.<\/p>\n
Enfin, le combat, dont l’issue fut \u2013 pour un temps seulement \u2013 incertaine, finit. La ville se rendort doucement. Des \u00e9toiles se prom\u00e8nent dans la nuit le long des chemins, en petits groupes, en files ou solitaires. Des jeunes essaient de faire reprendre le spectacle en allumant des feux d’artifices. C’est peine perdue\u00a0: le Jour est vaincu. La Nuit continue d’\u00eatre. Il faudra attendre de longues heures avant qu’elle ne c\u00e8de \u00e0 son tour. Elle continuera d’\u00e9tendre son emprise. Elle ne cessera de gagner du terrain sur son ennemi pendant tout le mois \u00e0 venir.<\/p>\n