Un cri jaillit des tr\u00e9fonds d’une gorge. Un homme au visage rubicond est face \u00e0 la porte ferm\u00e9e d’un tram. Il a les sourcils fronc\u00e9s, l’\u00e9cume aux l\u00e8vres et l’\u0153il presque exorbit\u00e9. Son cri n’en finit pas. C’est un cri de rage m\u00eal\u00e9 de l’incompr\u00e9hension la plus profonde. Il l\u00e8ve les bras au ciel qu’un toit cache et les abat sur la porte de toutes ses forces. Il frappe de ses poings. Il se met \u00e0 battre le plexiglas et tente de faire plier les jointures sous le poids de sa col\u00e8re. Le tout r\u00e9siste.
\nOn vient le calmer, s’enqu\u00e9rir de son \u00e9tat, mais il n’entend pas les autres et continue de cogner comme ce sourd qu’il est sur sa cible. Il redouble encore de violence dans une s\u00e9rie de percussions nouvelles. Une femme lui touche l’\u00e9paule et il est parcouru d’un sursaut terrible qui la fait tressaillir. Il tourne vers elle sa d\u00e9figure et elle p\u00e2lit. Il n’a plus rien d’humain, celui qu’elle essayait d’aider, ce monstre d\u00e9goulinant de sueur. On court \u00e0 l’avant chercher le conducteur mais il est d\u00e9j\u00e0 trop tard.
\nL’homme tombe \u00e0 genoux devant l’huis et son cri meurt en m\u00eame temps que lui. Sa m\u00e2choire reste crisp\u00e9e dans le masque de peau qu’il avait fabriqu\u00e9 devant cette porte qui repr\u00e9sentait pour lui le summum de l’horreur. Sa t\u00eate cogne l’imperturbable porte et il roule dans le maigre escalier qui m\u00e8ne aux parois qu’il a cribl\u00e9 de coups. On presse un bouton rouge et on ouvre les battants en urgence. Son corps glisse au sol, inerte. Il n’est plus qu’un pantin d\u00e9sarticul\u00e9 et d\u00e9nu\u00e9 de vie.<\/p>\n
C’\u00e9tait un petit fonctionnaire ordinaire. Habill\u00e9 sobrement, travaillant correctement et pensant normalement, selon ce que lui disait de penser sa t\u00e9l\u00e9vision et les journaux. Il n’avait jusque-l\u00e0 pas d’histoire et sa vie \u00e9tait d’une telle banalit\u00e9 qu’elle ne m\u00e9ritait m\u00eame pas l’encre des fichiers administratifs qu’il avait fait gaspiller pour qu’on inscrive ses donn\u00e9es.
\nDepuis toujours, lorsqu’il prenait les transports en commun, il y avait au moins une personne pour appuyer sur le bouton d’arr\u00eat. Il n’avait jamais eu besoin de s’occuper de ce petit bout de plastique essentiel. Il n’avait d’ailleurs jamais fait le rapprochement entre le bouton et l’arr\u00eat de la carlingue. Un d\u00e9faut d’observation m\u00eal\u00e9 d’un profond manque d’int\u00e9r\u00eat. Quand il voulait s’arr\u00eater, il y avait toujours une \u00e2me providentielle descendant au m\u00eame arr\u00eat, un distrait se trompant ou un enfant s’amusant pour mener \u00e0 l’ouverture des portes. C’\u00e9tait le paradis, pour ce brave homme, gard\u00e9 par des milliers de Saint Pierre, avec leurs seuls doigts pour clefs.
\nCette chance l’avait aujourd’hui abandonn\u00e9 et il avait d\u00e9pass\u00e9 son arr\u00eat sans que la machine ne fasse halte comme il le voulait. Il avait mis quelques secondes \u00e0 comprendre toute l’absurdit\u00e9 de cette situation et, une fois pleinement conscient de ce qui se passait, n’avait pas support\u00e9 que son monde s’\u00e9croule aussi brusquement. Dans sa t\u00eate, on avait enlev\u00e9 une carte du bas de la pyramide de son \u00eatre. Tout avait disparu dans le concert que l’on sait. Son c\u0153ur, enfin, l\u00e2cha, dans un tumulte hormonal, mettant fin \u00e0 une vie construite sur une insignifiante m\u00e9prise.<\/p>\n